Chamo-me Igor. Sou ucraniano, tenho quase quarenta anos e, definitivamente, não tenho a história clássica de origem de um atleta.
Em criança, praticava desporto nas “definições mínimas”. Sabia andar de bicicleta, nadar num rio e, durante algum tempo, experimentei boxe e outros desportos de combate. Até por volta dos vinte e oito ou vinte e nove anos, as minhas conquistas desportivas resumiam-se a idas ocasionais a um ginásio normal.
Depois, o Ironman entrou no meu universo e fui apanhado pela febre do triatlo.
Encontrei um treinador na Ucrânia e comecei a correr, pedalar e nadar. A minha primeira bicicleta de estrada a sério, em carbono, pesava 6,95 quilogramas e parecia menos uma bicicleta e mais tecnologia alienígena. O ciclismo tornou-se divertido de imediato.
A corrida e eu tivemos uma relação mais complicada. Concluí algumas provas de 10 quilómetros, corridas de obstáculos até cerca de 16 quilómetros e conseguia correr 5 quilómetros em 25–26 minutos, o que para mim era perfeitamente aceitável. Acabei por completar dois triatlos de distância olímpica, embora nunca tenha chegado a fazer um meio-Ironman. Respeito a corrida, mas o amor nunca foi mútuo.
A natação era diferente.
Trabalho como engenheiro e passo a maior parte do dia sentado à frente de um computador. A natação ajudou as minhas costas, mas também me deu algo a nível mental. Numa piscina, ninguém nos liga, nenhum condutor apita, nenhum cão se atravessa no caminho e nenhuma mensagem exige resposta imediata. Existe apenas a água, a respiração e a próxima parede.
Podemos pensar no trabalho, em relacionamentos, no futuro, em finanças ou em rigorosamente nada. Para mim, a piscina é treino, recuperação e meditação ao mesmo tempo.
Com o tempo, a natação deixou de ser apenas um terço do triatlo e tornou-se o evento principal.
Em 2016, atravessei o Bósforo pela primeira vez: 6,5 quilómetros da Ásia até à Europa. Antes da prova, toda a gente tinha uma história assustadora. Havia correntes difíceis perto da meta, nadadores que falhavam a saída, golfinhos que apareciam do nada e muitas outras razões pelas quais tudo podia correr mal.
Correu tudo bem. Terminei em 1:22:51 e decidi logo que no ano seguinte haveria de voltar com ambições bem mais altas.
Por isso, treinei a sério. Em julho de 2017, concluí a prova AQUAMAN de 3,8 quilómetros em Kiev em 1:20:07 e depois regressei ao Bósforo. Desta vez terminei em 1:11:02, quase doze minutos mais rápido do que no ano anterior. O pódio continuou teórico, mas a evolução foi real.
Depois veio o OCEANMAN Benidorm, um percurso de cerca de 10 quilómetros à volta da Ilha de Benidorm e regresso. As ondas pareciam ter cerca de um metro e meio de altura e o tempo limite era de quatro horas. Terminei em 3:59:52.
Oito segundos abaixo do limite ainda é abaixo do limite. Considero uma obra-prima de gestão de tempo.
Uma recordação desse período é a minha boia de natação básica do OCEANMAN. É simplesmente uma bola insuflável redonda com um ponto de fixação: sem bolsos, sem luz e sem engenharia avançada. Eu e a minha mulher, a Julia, demos-lhe o nome de Arkadiy. Hoje é, provavelmente, o meu parceiro de natação mais antigo.
As provas de águas abertas na Ucrânia tinham sempre um carácter muito especial. A minha regra pessoal era: quanto mais amador o evento, mais a sério toda a gente disputava a posição.
Em 2020, nadei da Ilha de Dzharylhach até Skadovsk. O percurso oficial era de 7,5 quilómetros, mas o meu Garmin tinha outra opinião. Quando marcou oito quilómetros e a meta ainda parecia estar mais ou menos a meio caminho, fiquei desconfiado. No final, tinha registado 13,7 quilómetros.
Havia água pouco profunda e ligeiramente salgada, fato isotérmico, géis, água para beber e barcos de apoio que apareciam de vez em quando a perguntar se estava tudo bem. Estava tudo bem, embora nunca antes tivesse pensado na organização de provas ucraniana com tanto carinho. Qualquer que tenha sido o número oficial, continua a ser a travessia mais longa de que o meu relógio e os meus ombros se lembram.
Em Bukovel, em 2021, segui outra excelente estratégia de preparação. O meu comboio chegou às cinco da manhã, a prova começava às oito, o lago ficava no alto das montanhas dos Cárpatos e eu estava a estrear um fato isotérmico. Durante o primeiro quilómetro, parecia que não havia oxigénio suficiente. Isto assustou-me o suficiente para nadar mais depressa, para que a experiência acabasse mais cedo.
Aparentemente, o pânico pode ser uma estratégia de prova eficaz: terminei em 22:13 e fiquei em terceiro lugar no meu escalão.
Depois veio 2022 e a invasão em grande escala da Ucrânia. Eu estava nos Estados Unidos em trabalho, enquanto a Julia estava em Lviv. Reencontrámo-nos na Turquia e, durante algum tempo, o desporto deixou de ser importante. A vida passou a girar em torno da família, segurança, documentos, trabalho, finanças e de decidir para onde poderíamos ir a seguir.
Portugal devia ter sido apenas uma paragem de dois meses enquanto tratávamos da documentação para viajar para os Estados Unidos com o nosso cão. Mas Portugal tinha outros planos para nós. A Julia adorou o clima, a gastronomia e a simpatia das pessoas. A 3 de setembro, enquanto percorríamos a costa de Cascais, ela anunciou: “Esquece a América. Ficamos em Portugal.”
E assim foi.
No início, nadava sozinho na pequena piscina de um clube numa cave em Oeiras. Mais tarde, depois de nos mudarmos para Linda-a-Velha, descobri o Complexo Desportivo do Jamor. A inscrição envolveu uma pequena aventura burocrática portuguesa, seguida de um teste de nível em que o treinador me pediu para nadar duas piscinas. Nadei, e aparentemente foi suficiente.
O Jamor tem uma das melhores piscinas que já vi. Treinei lá durante mais de uma época, embora o trabalho continuasse a ser a prioridade e a minha assiduidade andasse provavelmente entre os 60 e os 80 por cento.
Em 2026, recebi o convite para a 38.ª Travessia Intercontinental do Bósforo. Como habitualmente, inscrevi-me primeiro e só depois fui ver os requisitos. Foi então que descobri que precisava de um atestado de aptidão e de uma licença da Federação Portuguesa de Natação.
Essa procura levou-me até à Bibiana Farias e ao Clube Swim4fun.
Inicialmente, pensei que estava a entrar para um clube apenas para resolver um problema burocrático. Os papéis ficaram resolvidos, mas encontrei algo muito mais valioso: uma comunidade local de natação.
A Bibiana apresentou-me o calendário português de águas abertas e provas que eu nunca teria descoberto sozinho. O grupo de WhatsApp do clube tem sempre um plano novo: vamos treinar aqui, nadar ali ou viajar para mais uma competição.
Com o Swim4fun, já concluí a Travessia António Bessone Basto (2,5 km) de Paço de Arcos a Oeiras, o Meeting de Águas Abertas da Goma (3 km) e a prova da Barragem da Queimadela (3,5 km).
Na Goma, a água parecia um jacuzzi natural. Num momento estava morna, no outro fria, e logo a seguir uma corrente subaquática proporcionava algo semelhante a uma massagem. A Queimadela foi completamente diferente: uma albufeira lindíssima, um areal espaçoso, uma grande organização e, mais uma vez, os nadadores portugueses a darem o máximo.
Atualmente termino mais para o fim do pelotão, normalmente com cinco ou dez pessoas atrás de mim. Os portugueses não vão apenas participar em provas de águas abertas — eles vão para disputá-las a fundo. Mas já conheci outros ucranianos e muitas boas pessoas pelo caminho. Agora estou a tentar completar provas suficientes para ter classificação no Circuito Nacional de Águas Abertas.
Enquanto escrevo isto, preparo-me para viajar para Istambul para a minha terceira travessia do Bósforo.
Comecei a nadar porque o triatlo o exigia. Fiquei porque a água me deu silêncio. E juntei-me ao Swim4fun porque até um desporto solitário se torna muito melhor quando temos com quem o partilhar.
Estou muito feliz por ter encontrado o clube, por estar a competir novamente e por me perguntar onde iremos todos nadar a seguir.
Igor Stadnyk